È immerso nella nebbia il letto,

pane dimezzato in un sorriso senza varco.

Mi industrio a ricoprire lembi, oscurare stanze;

cucire pelle con mastice e saliva,

nascondere capelli bianchi e ruggine.

Eppure sono ancora io in quello specchio:

deforme e concava è perfino la mia ombra,

lamina essiccata divenuta tana.
Sognare mondi infermi è pazzia;

restare in equilibrio sopra i tetti è follia. 

Raccolgo il fiume in piena nell’archivio

e ingurgito rimandi 

tutti uguali. 

Ketti Martino da I poeti hanno unghie luride